nachts rücken die scheunen zusammen, werden kahl
nach innen gedrehte linse: eingetrübt, fleckig.
alles sehe ich doppelt. zeitkrank gehe ich
zum haus; zum haus. die mauern; mauern.
in den tapeten leuchten alte tapeten und holztrümmer
fügen sich zu parkett. wo kommt die orange lampe her?
man warf nichts weg. waren das fliesen? sehr flache
fische, tauchen sie auf, wieder ab, wo einmal
die küche war, jetzt magazin für bienen, kaputte einweck-
geräte und sie. ihre schritte. barfuß, karierter rock.
das gesicht unkenntlich. wie von libellen
ihr flügelpaar, festgeklebt an der wand.
captive! immer noch. hier, wo das haus war.
das herz. die haferflocken. firnis reißt
ein fenster. fenster. zwei bäume, der eine kahl.
Birgit Kreipe
Die Autorin ist Gewinnerin des Lyrikpreis München 2013
