by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Rezension & Buchempfehlungen
Kunstgeschichte, Krimi und Kriegskulisse – das bietet das neue Buch von Christoph Poschenrieder. „Das Sandkorn“ ist der dritte Roman des in München lebenden Autors: Ein Kunsthistoriker auf den Spuren von Friedrich dem Staufer gerät zu Beginn des Ersten Weltkriegs in die Fänge der Berliner Kriminalpolizei. Die Spur hat das Opfer selbst gelegt: Es sind Sandkörner.
Jacob Tolmeyn, der Haupt-Protagonist des 400 Seiten starken Romans, und sein Mitarbeiter Beat Imboden sind Kunstfiguren. Sie haben freilich reale Vorbilder: Es sind die beiden Kunsthistoriker Arthur Haseloff und Martin Wackernagel, die zwischen 1904 und 1908 durch Süditalien reisten, um die Bauten aus der Zeit Friedrich II. (1194 bis 1250) zu dokumentieren. Ihr Auftraggeber war kein Geringerer als Kaiser Wilhelm II. Christoph Poschenrieder hat den wissenschaftlichen Haseloff-Nachlass in Kiel studiert und darin unter anderem 3500 Fotografien der beiden Kunsthistoriker entdeckt. Eine weitere Poschenrieder-Quelle sind die Lebenserinnerungen des Berliner Kriminalkommissars Hans von Tresckow, der bis zum Ersten Weltkrieg das Erpresserdezernat im Berliner Polizeipräsidium leitete.
Opfer einer Erpressung wird gleich zu Beginn des Romans der junge Kunsthistoriker Tolmeyn: Er ist homosexuell. Was das vor gut 100 Jahren in Berlin bedeutete, macht Poschenrieder an der Eulenberg-Affäre deutlich. In diese Affäre, einer der größten Skandale des deutschen Kaiserreichs, waren prominente Mitglieder des Kabinetts von Wilhelm II. verwickelt.
Tolmeyn flieht aus dem schwulenfeindlichen Berlin in das Preußisch Historische Institut nach Rom. Dessen Leiter schickt den jungen Wissenschaftler – zusammen mit dem Assistenten Imboden – auf Spurensuche nach Süditalien. Bevor die beiden nach Apulien aufbrechen, macht Tolmeyn noch eine „überbelichtete“ Blitz-Ausbildung zum Fotografen in Berlin – eines von vielen Kabinettstücken in dem Roman „Das Sandkorn“. Insgesamt drei Reisen führen die beiden Kunsthistoriker in den Süden, wobei sie bei der dritten von einer Frauenrechtlerin begleitet werden – eine seltsame (vielleicht allzu konstruierte) Konstellation, bei der es trotz aller wissenschaftlichen Akribie natürlich „menschelt“.
Leitmotiv des Romans ist der (Treib)Sand, den Tolmeyn auf all diesen Reisen, aber auch bei seiner Rückkehr in Berlin und danach begleiten soll: So sammelt der Wissenschaftler von allen kunsthistorisch wichtigen Stätten Süditaliens Sand ein und verstaut ihn in kleinen Stoffsäckchen, um später Nachweise über (Bildhauer-)Werkstätten zu erbringen. Dieser Sand wird dem Kunsthistoriker zum Verhängnis: Nach dem kriegsbedingten Abbruch der Expedition streut er die Körner auf Berliner Straßen – schließlich soll das, so hat es ihm eine süditalienische Hexe prophezeit, das Böse abhalten. Genau das Gegenteil tritt ein: Die Polizei nimmt Tolmeyn fest. Der Leiter des Erpresserdezernats wittert eine Spur und erpresst nun seinerseits den in Berlin gestrandeten Wissenschaftler … das geniale Ende des Romans sei hier nicht verraten.
Christoph Poschenrieder (50) ist eine wunderbare Mixtur gelungen: differenzierte Roman-Figuren, eine gute Dosis Zeitgeschichte, spannende kunsthistorische Exkurse, animierende Reiseberichte, eine packende Handlung – und das alles stilistisch elegant, leicht und lehrreich, voll Humor und Finesse. Empfehlenswert zu lesen – und das nicht nur am Sandstrand!
Christoph Poschenrieder:
Das Sandkorn
München 2014, 400 Seiten
Diogenes 22,90 €
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Vermischtes
Eine Ausstellung der Münchner Monacensia im Hollerhaus Irschenhausen
Früh auf, alles gepackt und dann mit einem Freudenschrei weggefahren nach Schäftlarn“, bekannte Franziska zu Reventlow. SchriftstellerInnen und KünstlerInnen entdeckten das Isartal ab der Mitte des 19. Jahrhunderts. Ihnen gefiel die leicht hügelige Voralpenlandschaft und die Mentalität der sinnenfrohen, bodenständigen katholischen Einheimischen. Die gepflegten Bauernhöfe mit bunt leuchtenden Bauerngärten inmitten der fruchtbaren Wiesen inspirierten sie zu großer Literatur. Rainer Maria Rilke verbrachte den Sommer des Jahres 1897 gemeinsam mit seiner großen Liebe, der Schriftstellerin und Psychoanalytikerin Lou Andreas-Salomé, in Wolfratshausen. Die Eindrücke seiner langen Spaziergänge hielt er in Briefen und Gedichten fest. Jahre später begegnete er in Irschenhausen erstmals der jungen Malerin Lou Albert-Lasard, mit der er von 1914 bis 1916 eine stürmische Affäre hatte. Franziska zu Reventlow suchte in der Natur Erholung vom Bohèmeleben in der Stadt und genoss ihre Freiheit bei hüllenlosen Sonnenbädern an der Isar. Der lungenkranke, englische Schriftsteller D.H. Lawrence erfreute sich mit seiner Geliebten Frieda von Richthofen an der frischen Landluft und war fasziniert von der Vitalität der Bauernburschen. In Hohenschäftlarn entspann sich 1920 zwischen Franz Hessel, seiner Frau Helen und dem gemeinsamen Freund Henri-Pierre Roché ein Dreiecksverhältnis, das mit François Truffauts Meisterwerk „Jules und Jim“ in die Filmgeschichte einging. Das Isartal darf also um 1900 mit Fug und Recht das Liebesnest der Weltliteratur genannt werden.
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Hollerhaus Irschenhausen, Neufahrner Weg 3, 82057 Irschenhausen.
Eröffnung der Ausstellung: 27.6. 19 Uhr. Dauer: 28.6.-14.9.2014. Sa, So 13-18 Uhr. www.hollerhaus-irschenhausen.de
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Vermischtes
Im Frühling heißt es wieder: „Raus und die Welt entdecken!“ Darum geht es in unserer neuen Ausstellung, für die zahlreiche Fundstücke aus den Beständen der Internationalen Jugendbibliothek zusammengetragen wurden. Sie zeigen Kontinente, Länder, Meere, Landschaften, Gebäude oder Reiserouten – als großes Ganzes oder in kleinen Ausschnitten. Sie dokumentieren Geschichte und wissenschaftliche Kenntnisse, sind Ausdruck von Traditionen und Machtverhältnissen. Dabei sind sie aber niemals nur sachliche, scheinbar neutrale Orientierungshilfen oder Abbilder von realen oder fiktiven Räumen, sondern immer auch Spiegel dessen, wie Menschen sich die Welt vorstellen, wahrnehmen und ordnen, was ihnen wichtig erscheint oder auch weniger.
Internationale Jugendbibliothek, Schloss Blutenburg, Wehrgang-Galerie. 23.5.-21.9.2014. Mo-Fr 10-16 Uhr, Sa/So 14-17 Uhr. Eintritt frei. www.ijb.de
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Kurzgeschichte
Der Schmerz kam schlagartig und sofort mit voller Wucht.
Nach einer Aspirin und einer Stunde gekrümmt auf dem Sofa wählte ich Berts Nummer. Kein Empfang. Das kannte ich schon. Blieb nur Greta, meine Assistentin, aber Greta kam gerade heute eben nicht in Frage. Auf gar keinen Fall.
Als hätte er das eingesehen, gab mein Leib plötzlich Ruhe. Schweigen da unten. Vielleicht bekam ich doch nur meine Tage. Allein in dieser absurd großen Wohnung, gefangen zwischen Fensterscheiben, die sich nicht öffnen ließen. Ich sah hinunter auf die Siebenmillionen-Niemandsstadt nahe der Grenze zur Mongolei. Novembersmog. Winzige Autos bewegten sich durch den gelblichen Nebel, aus dem die Hochhäuser ragten wie schlechte Zähne.
Das am Freitag mit Greta wäre mir vor ein paar Wochen noch nicht passiert. Sie hatte in der Datei für die Präsentation wieder das falsche Logo verwendet, in dem das W mit dem M vertauscht war. „Diese unendliche chinesische Blödheit!“, brüllte ich durchs Großraumbüro, außer Kontrolle geraten, eine Rassistin war ich, und Greta stand auf, die gemeinte Chinesin, die sich ihren seltsamen Vornamen aus Ehrfurcht vor den deutschen Vorgesetzten selbst verliehen hatte. Das war so üblich.
„Oh, vergessen“, sagte sie und trippelte auf ihren zehn Zentimeter Lackpumps um den Schreibtisch herum. Sie war besonders bemüht gewesen in den letzten Tagen, weil es um die Hochzeit ging. Auch das war üblich, die Vorgesetzten gingen zur Hochzeit und hielten Lobreden.
„Ich werde nicht zu deiner Hochzeit kommen“, sagte ich. „Und merk dir das endlich mit dem Logo, Greta, hörst du?“
Der Schmerz kehrte zurück, und diesmal blieb mir die Luft weg. Ich bekam richtige, kalte, schweißnasse Angst. Und wählte Gretas Nummer, denn jetzt war es schon egal.
Meine Assistentin ging jedoch dieses eine Mal nicht ran. Mailbox.
Ich wartete. In der Küche über die Spüle gebeugt, ständig ganz kurz davor, mich zu übergeben. Ich trank ein Glas Wasser.
Wie sterbensallein sie war, diese Frau in der Küche im 39. Stock mit dem Glas Wasser in der Hand. Sie war mir fremd.
Zweiter Versuch: „Es tut mir leid, Greta! Melde dich, wenn du das hörst, bitte! Ich fahre jetzt mit dem Taxi ins blaue Krankenhaus. Vielleicht ist Dr. Mayers da.“
Im blauen Krankenhaus tummelten sich die Menschen, alle wollten dran kommen, eine alte Frau schubste mich, ich schubste zurück. Alle wollten drankommen, sie hielten Geldscheine hoch. Vorne beim Tresen zeigte ich mein Handy, auf dem Display die Übersetzung meiner deutschen Eingaben.
„Dr. Mayers? Ist Dr. Mayers da?“, fragte ich.
Keine Antwort. Nur eine Armbewegung, das hieß wohl nach oben, und ich ging nach oben.
Ein Wartezimmer, Frauen, ich wählte Bert an, aber eine Schwester deutete erbost auf das Zeichen an der Wand: Handys verboten.
Dann spürte ich die Feuchtigkeit. Ich sah an mir herunter. Ein dunkler Fleck breitete sich aus. Ich brauchte eine Toilette, unbedingt, suchte den Gang entlang, aus der Feuchtigkeit wurde Nässe, meine Socken sogen sich voll, die Turnschuhe.
Das Toilettenschild. Der Gestank wie eine Wand. Nichts als eine Rinne, über die man sich hockte. Es war nur eine weitere Frau da, sie hockte schon. Ich zog meine Hose herunter und hockte mich auch. Aus mir heraus kam ein hellroter Strahl. Die Frau neben mir entleerte sich. Sie war hochschwanger.
Was sollte ich tun? Unten in Wellen die Krämpfe, es gab ja nur noch unten, oben war ich nicht mehr da, oben war ich leer. Und dann spürte ich ein Etwas aus mir herausschwämmen, ein Klümpchen, mit einem Schwall, es wurde ruhiger in mir ohne dieses Etwas, der Schmerz ließ nach, obwohl das Blut weiter floss, immer weiter.
Ich fing an zu schreien. Die Frau neben mir schaute in die Rinne, Entsetzen im Gesicht und jammerte etwas, ich verstand sie nicht und schrie weiter. Die Frau stand auf, säuberte sich hastig, und ich flehte sie an: “Holen Sie Hilfe!“
Aber sie blieb da, zog mich hoch und presste mir ein Tuch zwischen die Beine. Dann deutete sie auf sich und machte die Zahl drei mit der Hand, lächelte und zeigte auf ihren hochschwangeren Bauch.
In dem Moment wusste ich es. Dr. Mayers hatte gesagt, ich könne nicht schwanger werden. Ein Irrtum. Jetzt wusste ich auch, was die Frau mir hatte sagen wollen. Ich packte ihre Hand, und ich sagte: „Xie Xie.“ Danke.
Mehr schaffte ich nicht mehr. Ich knickte ein.
Die Frau rannte hinaus, die Schwester kam und zerrte mich auf einen Rollstuhl, schob mich in einen Saal mit etlichen Gynäkologenstühlen nebeneinander, auf allen Frauen wartend, auf einen wurde ich gehievt, eine Schüssel zum Auffangen des Blutes unter mir.
Neben mir klopfte ein Gerät: Die Herztöne eines Föten. Während ich das hörte, wurde ich ruhiger. Ich sah auf meine Füße, die nassen Socken.Und dann tauchte ein glitzernder Pandabär zwischen diesen Füßen auf, auf einem pinkfarbenen T-Shirt, eine schwarze Brille und eine Bärchenhaarspange. Ich fing sofort an zu weinen. Greta umarmte mich.
„Chefin!“, rief sie, „Chefin!“ und drückte mich fest und sagte: „Dr. Mayers kommt, ich habe gesagt, Sie sterben.“
Ich schluchzte immer lauter. „Greta, es tut mir so leid.“
Sie wischte das mit einer Handbewegung weg. „Das waren nur Hormone. Nicht Sie, Chefin, Hormone. Das sind Biester.“
Ich bemühte mich zu lächeln, heulte aber weiter.
„Ich werde auf deiner Hochzeit…“
„Schluss damit. Erst Auskratzung, dann Hochzeit.“
Jetzt lächelte ich tatsächlich.
„Ich war schwanger,“ sagte ich.
Greta biss sich auf die Lippe, streichelte meinen Fuß in der blutigen Socke, beugte sich dann über mich und flüsterte: „Einmal schwanger, wieder schwanger. Sie müssen nur Sex haben.“
Sie kicherte. Und hielt meine Hand.
Heike Duken
(Stark gekürzte Version der Sieger – Geschichte des Haidhauser Werkstattpreises 2013)
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Lyrische Kostprobe
Zutaten:
Final Destination Club, Frankfurt am Main, Cocktailbar, lange Happy Hour
Küss mir Sour. meine ab-
Gebrannten Whiskeylippen.
Sie sind spröde, wie Ruinen
Spröde. nächtelang entgangen
Sie platzen auf, als wäre Fieber
Drunter. Vorsichtig greif ich die
Strohhalme
Deiner Hand – sie halten mich wirklich
Von sich aus. woher zeigen deine
Mundwinkel so angetrunken?
Der Kompass der Witze
Ist erschöpft. ohne uns.
Von dir. das Streicheln meines Rückens
Ist ein Code. die Seiten stechen
Minenhaft, wenn deine Finger-
Kuppen auf mir eruptieren. bist du
die Anlaufstelle meiner Zungen-
Sorgen? mit uns beiden geraten
Die Barhocker ins Straucheln.
Schmeckst du Sour oder geflockt
Meine Angst? warte.
So marode kann ich nicht sein.
Ich brauche noch
Bis du dein Strumpfband bleckst.
Martin Piekar
Der Autor war Finalist des Lyrikpreises München 2013
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Vermischtes
Fährleute und Brückenbauer
Rosemarie Tietze, die preisgekrönte Übersetzerin aus dem Russischen
Roter Sand in den Alleen, grüne rebenüberwachsene Galerien, weißhäutige Damen im Kursaal – eine Kulisse für ein Stück Weltliteratur. Es ist Kislowodsk, ein in ganz Russland bekannter Kurort im nördlichen Kaukasus. Seit ein paar Wochen dürfte Kislowodsk auch deutschen Literaturfreunden ein Begriff sein – die Stadt ist Schauplatz in „Ein Abend bei Claire“ des russischen Schriftstellers Gaito Gasdanow (1903-1971). Das Werk ist neu auf dem hiesigen Buchmarkt, erstmals ins Deutsche übersetzt von Rosemarie Tietze. Vor zwei Jahren erschien bereits ein anderer Gasdanow-Roman in einer Tietze-Übertragung: „Das Phantom des Alexander Wolf“. Seitdem gibt es dieses Werk bei Hanser in der 17. Auflage, und seitdem „sind meine Sorgen weniger geworden“, versichert Rosemarie Tietze. „Jedenfalls konnte ich dadurch nach Kislowodsk reisen.“
Eigentlich hatte Rosemarie Tietze die Passage über den Kaukasus-Kurort in „Ein Abend bei Claire“ schon übersetzt, doch nach dem Besuch der Stadt, dem Abschreiten der Schauplätze, änderte sie noch so manches Detail. „Ich habe in Kislowodsk unter anderem mit einem Lokalhistoriker gesprochen“, betont sie. Rosemarie Tietze übersetzt seit 40 Jahren russische Literatur ins Deutsche – Tolstoi, Nabokov, Bitow. Als sie vor Jahren Texte für eine Anthologie über Sibirien ins Deutsche übertrug, war Rosemarie Tietze an den Baikal-See gefahren: „Ich wollte die sibirischen Bauernhütten sehen, denn ich kann nur lebendig beschreiben, was ich vor Augen habe.“ Detailgenauigkeit, die Meisterschaft im Nachahmen des Originals, das Finden einer eigenen Stimme haben Rosemarie Tietze etliche höchst renommierte Preise eingebracht, so etwa den Übersetzerpreis der Stadt München, den Paul-Celan-Preis und das Bundesverdienstkreuz.
Das Bundesverdienstkreuz 1. Klasse dürfte die Münchnerin vor allem für ihr soziales Engagement erhalten haben – schließlich forcierte sie Mitte der 90er Jahre die Gründung des Deutschen Übersetzerfonds, dessen Präsidentin sie dann zwischen 1997 bis 2009 wurde. Der Fonds vergibt zweimal im Jahr Stipendien für ÜbersetzerInnen, um diese bei ihrer Arbeit zu unterstützen. Die Mittel dazu stammen von Kulturstiftungen des Bundes und der Länder sowie vom Auswärtigen Amt. „In den Anfangsjahren hatten wir uns vorgenommen, eine Million Mark zusammen zu bekommen“, erinnert sich Rosemarie Tietze. Es klappte: Mittlerweile verfügt der Übersetzerfonds jährlich über mehr als 500.000 Euro. Übersetzerinnen und Übersetzern in Deutschland geht es, trotz „steigenden Selbstwertgefühls“, miserabel – viele brauchen einen Brotberuf. 50 Euro brutto am Tag, das war für Rosemarie Tietze der Durchschnittsverdienst für acht Stunden Übersetzung von Bitow-Prosa und den dazugehörigen Arbeiten.
Zum Russischen kam Rosemarie Tietze nach ihren eigenen Worten „aus Opposition“. Französisch sei die erste Fremdsprache gewesen, direkt vor ihrer Nase habe das Straßburger Münster gestanden. Im Schwarzwald geboren, studierte sie zunächst Thea-terwissenschaft und Germanistik, später kam Slawistik hinzu. Es folgte ein einjähriger Forschungsaufenthalt an der Moskauer Theaterhochschule GITIS, danach ein Zweitstudium am Münchner Sprachen- und Dolmetscherinstitut, wo sie später auch viele Jahre unterrichtete. Auch heute arbeitet die Münchnerin noch als Dozentin, etwa bei Fortbildungsseminaren für Literaturübersetzer ins Deutsche. Voriges Jahr hatte sie eine Gastprofessur an der FU Berlin, und vor zwei Jahren unterrichtete sie am Deutschen Literaturinstitut Leipzig.
Rosemarie Tietze hat literarische Übersetzer einmal mit Fährleuten und Brückenbauern verglichen und ihre Arbeit als beschwerliche „Pfadfinderei an der Sprachgrenze“ bezeichnet. Dieser Spürsinn brachte sie auch auf die Fährte von Gaito Gasdanow – den Autor, den die deutschen Leser ohne die Münchner Übersetzerin gar nicht kennen würden. Vielleicht noch berühmter als ihre Gasdanow-Übertragungen ist aber vermutlich Rosemarie Tietzes Neuübersetzung von Tolstois „Anna Karenina“. Zweieinhalb Jahre arbeitete sie an diesem 1200-Seiten-Epos. Mit welcher Leidenschaft und welcher Akribie sei nur an einem Beispiel beleuchtet: Um die Umgangssprache Tolstois nachempfinden und nachformen zu können, hat Rosemarie Tietze unter anderem Fontane gelesen, und zwar den Briefwechsel zwischen Fontane mit seiner Frau. „In ihren Briefen haben sie geschrieben, wie sie geredet haben.“ Und so klingt „Anna Karenina“ dank Rosemarie Tietze für den heutigen deutschen Leser so, als spräche Tolstoi zu uns persönlich.
Ina Kuegler
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Kolumne
Der hoch gebildete literarische Mensch, wenn er von Zeit zu Zeit aus seinen Büchern aufblickt, aufhorcht, muss sich eingestehen, dass – sofern er nicht dreifachverglast und schalldicht energetisch saniert lebt – es ein Draußen gibt. Und dass von dort draußen um diese Jahreszeit ein unglaubliches Zwitschern, Keckern und Tirrillieren zu ihm hereindringt, das ihn kaum noch konzentriert seinen Homer oder Sloterdijk im Original studieren lässt. Hauptakteur ist nicht etwa der Grünspecht, der nach Art der Literaturkritiker gern ein schrilles Hohnlachen ausstößt, das er in 4-5 Terzen abwärts vorträgt. Was ihm für 2014 verdientermaßen den Titel „Vogel des Jahres“ eingebracht hat. Er ist stark bedroht und lebt von kleinsten Vergnügungen, von Ameisen zum Beispiel. Hauptdarsteller vielmehr ist die Amsel, die schon von Shakespeare (450) in jenem 3. Akt von „Romeo und Julia“ mit der Lerche verwechselt wird, denn was sollte schon eine Lerche im städtischen Verona zu suchen haben – vor dem Morgengrauen singen nur die Amseln.
Sie haben in ihrer großen Mehrheit auf ihren winterlichen Ausflug nach Marokko verzichtet, sich den feuchtkalten Winter Münchens um die Schnäbel geschlagen und ihre Energie ganz der Kunst geweiht anstatt dem sinnlosen Hin- und Hergefliege. Lyriker wie Paul McCartney („Blackbird in the dead of night“) und Sarah Kirsch („…Darling flüstert die Amsel“) haben sie dafür in ihren Werken verewigt. Der kriegsverwirrte Robert Musil hat ihr (post gerrum) eine Erzählung („Die Amsel“) gewidmet, in der er Jugend, Kriegsgrauen und Muttersehnsucht verbindet mit einem mystischen Amselerlebnis, als könnte diese unscheinbare Künstlerin mit ihrer dunklen Herkunft und Kraft seine Wunden heilen. Als würde sie als geheimnisvolle Botin einer anderen Welt Grenzen mühelos durchfliegen – eine sehr wahrscheinlich von Selbstzweifeln durchdrungene Thomas Mannsche Künstlerexistenz, die, inzwischen dickbauchig und schwer, irgendwann in den ersten Jahrzehnten des letzten Jahrhunderts beschlossen hat, den winterlichen Fernflug zugunsten ihrer ökologischen und künstlerischen Ideale aufzugeben und sich ganz und gar der Musik hinzugeben. Wobei die fliegenden Troubadoure den schönen Nebenzweck verfolgen, das fruchtbarste Weibchen anzulocken. Auch hier dem schon erwähnten Thomas Mann ganz ähnlich.
Dass die Amsel gelegentlich auch andere plagiiert, ohne die Quelle anzugeben, muss als der kleine modische Makel gelten, den man Großen gern vergibt. So könnten wir uns alle an den Händen nehmen und das Glück durch Tirrillütirrütirrü mit gespitzten Mündern für uns ganz erfassen, gäbe es nicht diesen Schönheitsfleck der Vogelforschung: dass angeblich nur die Männchen schön singen. Doch Schluss jetzt. Dieser Genderdiskurs ist denn doch ein weites, allzu weites Feld zwischen München und, nun ja, dem Amselfeld.
WH.
by LiSe | 1. Juni 2014 | Blog, Titelgeschichte
Die Villa Waldberta in Feldafing, das internationale Künstlerhaus der Stadt München, beherbergt Künstlerinnen und Künstler aus aller Welt. Jährlich werden 30 bis 40 Gäste eingeladen und können hier bis zu drei Monate kostenlos wohnen und arbeiten. Gerade ist Südamerika zu Gast – drei Schriftsteller aus Haiti und vier Schauspieler aus Brasilien.
Die Lage des Hauses ist überwältigend. Der Blick schweift über den Starnberger See ans gegenüber liegende Ufer und bis zu den Alpen. Hier präsentiert sich Bayern aufs Prächtigste, und manch einer, der aus einer ganz anderen Ecke der Welt kommt, braucht erstmal eine Eingewöhnungszeit. Karin Sommer, die Leiterin der Villa Waldberta, ist sich aber sicher, dass die meisten Gäste schnell ihren Rhythmus finden und den Aufenthalt erfolgreich nutzen können. Seit seiner Entstehung 1901/02 gingen in dem stattlichen Haus Kosmopoliten und Künstler ein und aus. Diesen Geist wollte die letzte Besitzerin Bertha Koempel, die jedes Jahr in den Sommermonaten von New York nach Feldafing kam, wohl erhalten. 1965 gründete sie eine Stiftung und vermachte die Villa Waldberta inklusive Park der Landeshauptstadt mit der Auflage, das Anwesen als Baudenkmal zu erhalten. Doch erst seit 1982 existiert das Haus in seiner heutigen Form, strömt durch seine Räume ein ständiger Fluss von Künstlerinnen und Künstlern, wird internationale Kulturarbeit gefördert.
Bei der Vergabe der Stipendien lässt sich das Waldberta-Kuratorium von Experten beraten, von Institutionen wie dem Goethe-Institut, der Pasinger Fabrik oder aus der freien Szene. Doch eigentlich könnte jeder Bürger Vorschläge machen, sagt Karin Sommer. Einen Münchenbezug sollten sie haben und dem städtischen Kulturaustausch zugute kommen. Überzeugt das Projekt und lässt es sich mit anderen schwerpunktmäßig bündeln, werden die dafür geeigneten Künstler eingeladen. Schwerpunkte in diesem Jahr sind „Junge Kunst International“ und „Das Fremde und das Eigene“. Derzeit erarbeiten vier brasilianische Schauspieler ein zweisprachiges Theaterstück über die 1908 in München geborene Olga Benario, die in Brasilien als Revolutionärin Geschichte schrieb und 1942 von den Nazis im KZ ermordet wurde. Das Stück hat am 20. Juni in der Pasinger Fabrik seine Welturaufführung und soll auch noch in Rio de Janeiro gezeigt werden.
Die drei aus Haiti stammenden Gäste der Villa Waldberta wurden für das große Kulturprogramm „Kreyòl. Die Kultur des Widerstands in der Karibik“ eingeladen, ein von dem Künstler und Kurator Siegfried Kaden initiiertes Projekt. Ein sehr randständiges und nicht gerade München bezogenes Thema, will man meinen, aber Hilario Batista Félix macht in seinem Vortrag klar, dass die kreolische Kultur, in der meist unterprivilegierte schwarze Menschen beheimatet sind, zu den Erblasten des Kolonialismus gehört und also auch uns etwas angeht. Félix ist in Kuba geboren und setzt sich als Präsident der Vereinigung „Bannzil Kreyòl Kiba“ für die kreolische Sprache, Kultur und Tradition ein. Als absoluter Experte auf diesem Gebiet hat er in Europa noch nie darüber sprechen können. Er ist zum ersten Mal auf dieser Seite des Atlantiks, und Feldafing war für ihn ein Schock, vor allem, als mit dem Mai die Kälte kam. Mit seinem heiteren offenen Wesen verkörpert er das Lebensgefühl der Karibik, und das möchte er uns nahe bringen.
Der Lyriker, Romanautor und Bildende Künstler Anthony Phelps fühlt sich allein schon durch seine Familie, die von überall her aus Europa, Russland und Afrika stammt, als Nomade zwischen den Kulturen. 1928 in Port-au-Prince geboren, wurde er 1954 von der Duvalier-Diktatur ins kanadische Exil vertrieben. Reisen, unterwegs sein, gehört zu seiner Biografie, und als ihn im April der bayerische Frühling mit Sonne, Wärme und überschwänglicher Blütenpracht empfing, fühlte er sich beinahe in seine Heimat Haiti zurückgekehrt. Er war auch schon an anderen Orten als Stipendiat eingeladen, aber bei weitem am elegantesten ist die Villa Wald-
berta. Doch es ist, wie er sagt, nur ein Innehalten auf Zeit, in der er auf Dis-tanz zur Alltäglichkeit geht und den Vogelstimmen lauscht, die den Park mit ihrem Gesang erfüllen. Zur Zeit arbeitet er an einer Gedichtsammlung und lässt sich auch von der schönen Landschaft und der Natur um ihn herum inspirieren. Ins Münchner Kulturleben ist er bisher nicht eingetaucht, aber er war in Neuschwanstein und Andechs. Dass in einem Kloster Bier gebraut und ausgeschenkt wird, hat ihn amüsiert. Am 18. Juni wird er zum Thema „Exil. Als Nomade unterwegs zwischen Poesie und Prosa“ sprechen und aus seinem Werk vorlesen (Institut Français, Kaulbachstr. 13).
Louis Philippe Dalembert nutzt seine Zeit als Stipendiat in der Villa Waldberta vor allem, um seinen neuen Roman zu beenden. Auch ihm ist das Wandern zwischen den Welten nicht fremd, es ist geradezu eine Obsession, die sich durch sein Werk zieht. Platz und Handlung mögen sich ändern, sagt er, aber meine Personen sind geprägt von einer ständigen Spannung zwischen zwei Zeiten, der Kindheit und dem Erwachsenenalter, die für mich genauso Länder sind wie die geografischen. Jedes Mal wechselt die Perspektive, mit ihr ändern sich die Dinge und die Art, wie wir sie betrachten. Dalembert ist in vielen Ländern zuhause, spricht sieben Sprachen und lebt heute unter anderem in Paris und Port-au-Prince. Am 11. Juni hält er einen Vortrag über „Ein Vagabundenleben für die Literatur“ (Institut Français, Kaulbachstr. 13).
Katrina Behrend Lesch
Auf den Webseiten www.villa-waldberta.de und www.kreol-deutschland.com findet man noch weitere nützliche Informationen.
