An der Wäscheleine
schaukeln sie kunterbunt
beim Anblick von Hügelwellen
und wehenden Gräsern
Mauersegler spinnen
goldene Fäden über’s Dach
Schwalbengezwatzel
Wolkenreißverschluß und
Krähenkontrabass (mehr …)
Patricia Colchado, 1981 in Chimbote, Peru, geboren, ist Lyrikerin und Kinderbuchautorin. Neben der Literatur sind Tanz und Zeichnen ihre großen Leidenschaften.
Verheißener Garten
Wo bist du in all dieser Zeit gewesen?
Ich umarme ihn während ich aufhöre zu staunen.
Sein erstes Lächeln
seit der Verwüstung unserer Dörfer.
In den Eingeweiden dieses Blumen-Kindes
verkümmert der Samen einer schändlichen Vergangenheit. (mehr …)
Phor meinem Phaterhaus steht eine Linde
Phor meinem Phaterhaus steht auch ein Photograph
Der phragt, ob er phon Phaterhaus und Linde
Ein Photo machen darph
Auph seinem iPhone sechs macht er sein Photo
Drauph sieht man die Scheißlinde und das Haus
Der Photograph sieht sehr zuphrieden aus
Samuel Fischer-Glaser
Der Maler, Grafiker, Keramiker und Autor Stefan Wehmeier hat viele Jahre als Kunstkritiker und freier Journalist für Zeitungen und Zeitschriften geschrieben. 2021 ist in der Dortmunder „edition offenes feld“ sein Lyrik-Band „Und draußen der Tag“ erschienen. Das Buch versammelt Gedichte aus den letzten 25 Jahren und ist somit auch eine kleine Zeitreise von hier nach dort und anderswo.
Stefan Wehmeiers Gedichte bekennen sich zur mutigen Einfachheit –, es reihen sich kurze Szenen aneinander, die vielfach Natureindrücke verarbeiten, bunt und betörend. Nicht selten „erzählen“ die Gedichte von unterwegs, spiegeln diese Momente aus dem Blickwinkel des Malers wider, der genau erkennt, worauf es ankommt.Und über allem liegt eine Melancholie, der man sich nur schwer entziehen kann. (mehr …)
Der Münchner Slammer, Literat und Kabarettist Frank Klötgen hat vor Kurzem einen Gedichtband zum Thema Tod geschrieben. Ein ungewöhnliches Thema für einen jungen Literaten. (mehr …)
Ein Kenotaph für Newton, Opening Night.
Gravitationsfinsternis.
Die Nacht öffnet ihren Mund wie ein Planet. Oben, wird unten
behauptet, pflanze jemand Zypressen, lockere die Erde, häufe
Dünger im Kreis um die Kugel. Der Zirkel noch frisch, das totale
Lächeln von Masse. So bohrt man sich schließlich Tunnel zur
Nacht. Durch Gebirge, Moose und Dohlen. Dabei auch versehentlich
gekitzelte Tamarisken. Jedoch die Nacht öffnet ihren Mund, wie
ein Planet. Der hat dem Schwarz Reflexe antrainiert, und so gibt’s
dunkle, zuckende Klumpen: Die igeln sich ein und
adlern sich aus. (mehr …)
