Kohlmeisen nisten in der Wand meines Hauses,
Seit der Wind wieder sanfter die Fassade –
Sie sind es,
Die Angelo Polizianos Frühlingsgedichte erfüllen,
Nicht wir.
Sie sitzen auf den Polsterquadern
Und springen und lassen sich
Fallen.
Hinter den Fenstern,
Meine Hand lag schon auf ihrer Hüfte;
Dann zog sie sich zurück.
proiecta vilior alga
Vergil, Bucolica, VII, 42
Verscheucht wurden sie wie fremdartige Tiere,
Die Scharfsinnigen, geköpft wie
Die Hügelkuppen vom Nebel, sie bauten sich
Woanders die Spiegel des Himmels, und du
Trauerst dem alten Haus nach, aus dem sie flohen.
HANS-KARL FISCHER
Küss mir Sour. meine ab-
Gebrannten Whiskeylippen.
Sie sind spröde, wie Ruinen
Spröde. nächtelang entgangen
Sie platzen auf, als wäre Fieber
Drunter. Vorsichtig greif ich die
Strohhalme
Deiner Hand – sie halten mich wirklich
Von sich aus. woher zeigen deine
Mundwinkel so angetrunken?
Der Kompass der Witze
Ist erschöpft. ohne uns.
Von dir. das Streicheln meines Rückens
Ist ein Code. die Seiten stechen
Minenhaft, wenn deine Finger-
Kuppen auf mir eruptieren. bist du
die Anlaufstelle meiner Zungen-
Sorgen? mit uns beiden geraten
Die Barhocker ins Straucheln.
Schmeckst du Sour oder geflockt
Meine Angst? warte.
So marode kann ich nicht sein.
Ich brauche noch
Bis du dein Strumpfband bleckst.
Martin Piekar
Der Autor war Finalist des Lyrikpreises München 2013
Blutstropfen
Tropfen
Aus meinen Brüsten
Weiße Rinnsäle
In der Bauch
Höhle
Echot
Dein stummer
Schrei
Schrei
Den Mund
Mit Pech gestopft
Ge
vier
teil
t
Du
Da kommen sie nieder
In der dunklen Kammer
Die Klageweiber
Und weinen für dich
Es ist aller Tage
Nacht
Die Eule nistet
In deinen Augen
Höhlen
Dein Blut gerinnt
Vom Gift erstarrt
Die Zunge
Dein Haar verfilzt
Marmor
Deine Tränen
Neun Tage
Und neun Nächte
Liegst du versteinert
Fließe, Niobe
Schüttle die Asche
Aus deinem Gewand
Und speise
Véronique Dehimi
nachts rücken die scheunen zusammen, werden kahl
nach innen gedrehte linse: eingetrübt, fleckig.
alles sehe ich doppelt. zeitkrank gehe ich
zum haus; zum haus. die mauern; mauern.
in den tapeten leuchten alte tapeten und holztrümmer
fügen sich zu parkett. wo kommt die orange lampe her?
man warf nichts weg. waren das fliesen? sehr flache
fische, tauchen sie auf, wieder ab, wo einmal
die küche war, jetzt magazin für bienen, kaputte einweck-
geräte und sie. ihre schritte. barfuß, karierter rock.
das gesicht unkenntlich. wie von libellen
ihr flügelpaar, festgeklebt an der wand.
captive! immer noch. hier, wo das haus war.
das herz. die haferflocken. firnis reißt
ein fenster. fenster. zwei bäume, der eine kahl.
Birgit Kreipe
Die Autorin ist Gewinnerin des Lyrikpreis München 2013
Heit is a lusada Dooch
s Wedda a weng tröiwe
owa aso wöi ganz fei aus Suiwa triem.
D Vegl singa kloalaud und staad
koa Trulla traudse affesteign ed Höi
wöi wenn earana ganza Gsang
ena Touch eipackld waar.
Nix rüat se
koa Astal, koa Blall
d Baam holdn schia s Schnoaufa o.
Ma ko direckt des Vogeh
vo de Minuttn spüan.
A Zfrienheit kimmt iüwa mi
na gehds wieda davu.
Eitz michade gearn irchandwou andast hi.
En Bon om
folld a Tir es Gschloß.
Is wea do?
Tappd wea owa
iüwa d Schdöing?
Enan Dooch wöi heit
kaandt oana vo weit hear kemma
und mi midnemma.
Katharina Bošnjak
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